Как вы думаете, это просто стихотворение или такие женщины бывают в жизни?

Юля, подождала специально, что скажут мужчины.
Теперь отвечу:
Это стихотворении нужно бы озаглавить "Моё представление о самой себе" ...
Мужчины так не пишут и не думают. Вспомни Блока "Дыша духами и туманами", к примеру...

Однажды я написала подобное стихотворение, когда принесла его вместе с другими в редакцию, только оно одно вызвало нарекания редактора. Он-то мне и объяснил, что чувствуют мужчины, как ощущают запахи и т. п. , разложил всё по полочкам. Стихи о себе, любимой, и о женщинах я писать перестала, никакой псевдоним не скроет женский стиль написания таких стихов.

Возносить одиночество и беспутную, не удалую жизнь свою, смену партнёров (не исключено, что они и "люблю" говорят, когда сильно хорошо)...так может только женщина, будто бы оправдывая, отмывая себя.

***
Есть ещё один вариант, который я не исключаю, она лесби, пишет о ком-то ещё...

Ну да, автор женщина)

бывают-клубок знакомых.но одиночество и тоска жесточайшая

Бывают))))))) ...Только те вереницы мужчин,"которые идут за ней дорогой длинною" разительно отличаются от тех,которые просто берут "срывают как цветок" без всяких разговоров и пониманий!
Поэтому таким женщинам все равно приходится выбирать..либо никчемная вереница,либо реальный мужчина без синтементов!

Ага, сразу видно как супер-эго подбирало рифму в ритме стиральной машины и пылесоса)))

У меня когда-то была такая подруга...Мы перестали быть подругами, когда она поняла, что я ей не завидую ...))))))))

Голубая мечта очень одинокой женщины.

Юль, я, скорее всего, как и многие, посмотрю на эту картину с большой долей цинизма...
Чтобы не лить тут воду, посмотрю на данный натюрморт глазами Бодлера, ибо во многом наши взгляды схожи:

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?

Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.

И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.

И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.

Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.

Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.

И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.

То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.

Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.

Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.

И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.

Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты - навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.

Мой типаж женщин несколько иной...