Утром...

Порой
являются мне
утра,
тоски
полны
и мрака,
и
наковальня
улицы
во мне
звучит,
и мир, во всей красе
мне данный,
в свинцовых
тонет
облаках.
И
образ
кружевной,
что только мой,
неумолимо
и стремительно
вдруг
гаснет...
Я бы хотела
исчезнуть,
раствориться,
хоть это
невозможно.
Вижу
вновь и вновь
себя
и в дереве,
и в доме,
и в зрачках людей,
и в ранней птице...
Утром
иду по мостовой,
знакомой беспредельно,
я вижу
над пропастью
себя...
Стою у края света
или
вот-вот сорвусь
в бездонное ущелье...
Иногда
являются мне утра
тоскливые -
то дети
дождливого
сезона
жизни,
капли их
мне раны выдолбят,
и шрам
морщиной станет...
Иду
и руки стисну,
жар горячий
крови
наполнит
капилляры...
Жизнь
напомнит
о себе,
и всё на свете
пошлю я к чёрту,
отшвырну
весь мир
и
всё, что мучит,
давит,
и, оглядевшись,
вдруг пойму:
когда-нибудь
прекрасней
и больнее
день
настанет...